Começam a acontecer coisas interessantes quando se mora muito tempo num mesmo lugar. Nunca fui de fazer isso; de passar muito tempo num mesmo lugar. Agora estou nessa cidade há oito anos, quase nove - indo e voltando. Reparo naquilo que li em livros sobre as figuras que estão por todo canto das cidades: loucos, vendedoras ambulantes de docinhos suspeitos e pseudo cults como eu. Cartas marcadas. Bêbados que batem ponto na boêmia. Estátuas; seres imóveis que não definem nada, mas que dão uma falsa sensação de segurança e de história a tudo aquilo que é transitório: a vida em si. São como anti-coisas. Somos perfeitos mentirosos.

Está na hora de começar tudo de novo. Dessa vez do zero.

Mais uma dele, Paulo Leminski. Em comemoração ao frio. Em expectativa da viagem.

Iceberg

(Paulo Leminski)

Uma poesia ártica,

claro, é isso que eu desejo.

Uma prática pálida,

três versos de gelo.

Uma frase-superfície

onde vida-frase alguma

não seja mais possível.

Frase, não, Nenhuma.

Uma lira nula,

reduzida ao puro mínimo,

um piscar do espírito,

a única coisa única.

Mas falo. E, ao falar, provoco

nuvens de equívocos

(ou enxame de monólogos?)

Sim, inverno, estamos vivos.